Más o menos unas mil

Política española

2009-10-28T03:56:00.000-07:00

Podría escribir un largo texto explicando mi opinión, pero os dejo con ésta caricatura de Mingote que lo explica a la perfección, pues por más que pase el tiempo está de rabiosa actualidad...

Saw VI no es cultura

2009-10-26T06:34:00.000-07:00

Odio la saga de Saw, con todas las fuerzas de mi ser, ya que considero muy fácil hacer éste tipo de cine si cuentas con los medios necesarios (y sin los escrúpulos necesarios). Pero no la censuraría, la expondría en los cines como una película más y allá cada uno con su conciencia, si la quiere ir a ver, pues que vaya quien quiera. ¡Qué le vamos a hacer! Podrían ir a ver Gordos, Ágora o Los Abrazos Rotos, pero el terror gilipollesco americano tiene más tirón entre el público español. Pero no nos desviemos, si yo pensara éso y fuera ministro, igualmente respetaría que una película de ésta calaña llegara a las pantallas, pero si fuera ministra del buen rollo y cultura, la censuraría con alguna artimaña, porque la gente no tendría que ver ésta bazofia, claro, sería mejor que las gentes buenrollistas vieran Mentiras y Gordas, por ejemplo. Lo que pasa es que... ¡oh paradoja cruel! ¡oh hados del destino!, se está creando una ola de interés creciente que ríete tú de cualquier otra estrategia de márketing para promocionar la película. Miles de personas están buscando la película en los menguantes servidores del eMule, porque quieren ver, quieren conocer qué es lo que se les prohibe ver. Aunque ya lo hayan visto cinco veces antes, quieren ver Saw VI. Si yo fuera ministro, de la cultura del buen rollo o de la cultura en general, no volvería a cometer otro error igual, y tal vez admitiría que el cargo me viene demasiado grande.

Kedada literaria en Badalona

2009-10-22T01:12:00.000-07:00

A todos los amigos y visitantes del blog: si estáis en Barcelona o cerca, o si os apetece venir de un poco más lejos, el día 24 de octubre hemos organizado una kedada literaria en Badalona (Barcelona).

La organizamos un grupo de miembros del foro Prosófagos, pero está abierta a amigos y compañeros escritores o amantes de las letras que queráis acercaros.

Eso sí, ¡tendréis que traer algo para poder entrar!

Día. 24 de octubre, a las 17 h

Lugar: Espai Cultural de ARSIS. Calle General Weyler 257, bajos. Metro más cercano: Gorg. A los interesados les puedo enviar un mapa.

Teléfono del local: 93 460 66 86.

Programa: presentación de cada cual y lectura de un breve relato (eso es lo que cada cual ha de traer, si es posible...) Breve, ¡no más de dos folios!

Luego, los comentaremos entre todos.

También explicaremos algún que otro proyecto, como Literactiva, o el Concurso de Relato Joven de Badalona.

Finalmente, recogeremos ideas y propuestas para otras kedadas.
En el local hay cafetería, zona wifi, espacio de sofás y una sala más aislada si nos conviene.

Más información: escribid a labaladademaya@hotmail.com

Llegó la hora de escribir algo más largo

2009-07-14T04:27:00.000-07:00

Es el momento de empezar a escribir la novela, no lo puedo posponer más. Después de escribir tantos relatos cortos, algunos publicados por aquí y otros no, y tantas otras pequeñas cosas, creo que ha llegado el momento de hacer algo más grande. No sé ni por dónde empezar, siempre que escribo algo no va más allá de las veinte páginas, pero creo que puedo juntar varios capítulos de unas veinte páginas. Ahí está el reto.

He recibido varios consejos de escritores que ya han publicado o que están en vías de publicar. El que más me sorprendió y tal vez uno de los mejores consejos, es el de sacar la televisión de casa. Fuera la caja tonta. La razón es sencilla, simplemente cuando llegas a casa de trabajar se tiene la mala costumbre de poner la tele. Si eliminamos el aparato tenemos que emplear el tiempo en otros menesteres, como por ejemplo navegar por internet, salir a la calle a tomar unas cañas, ir a correr o al gimnasio, leer... y tal vez escribir. Es un buen consejo, del cual voy a tomar nota. Gracias Elisabet.

Otra buena idea de mi colega errante es el de llevar consigo una libretita para tomar apuntes, de forma que yendo en metro, bus, tren o a pata por la calle uno pueda recoger retazos de conversaciones ajenas, describir in situ una expresión, una cara, un cuerpo, una calle, el calor, el frío o el viento de un temporal. Cosas que a veces no se tienen en cuenta a la hora de ponerse ante una hoja en blanco, o mejor dicho, ante la pantalla del ordenador.

Luego está el tema de la documentación, tarea en la que me encuentro ahora mismo, ya que hay que saber bien de lo que se está hablando, a no ser que te llames Dan Brown, pero de éste tema ya hablaremos en otra ocasión.

Ahora tengo que seguir trabajando. Hay que levantar el país, ya que al parecer se ha caído por motivos que no tengo del todo claros.

Los samurais siempre mean de pie

2009-06-24T13:35:00.000-07:00

Kintaro saltó sobre su enemigo y le cortó la cabeza de un certero tajo. El filo de la katana brilló con el reflejo del sol de la mañana teñido de sangre. Pero aún había más enemigos tras el gran sauce. Siete ninjas del clan del Dragón Dorado saltaron sobre Kintaro y su joven aprendiz Hatori, que con un rápido movimiento esquivó los shuriken de los silenciosos ninjas. Kintaro repartió estopa a diestro y siniestro y las cabezas empezaron a rodar por el suelo, uniéndose a las demás cabezas del resto de enemigos batidos por la pareja de invencibles samurais.

En una sola mañana de invierno, bajo la sombra del gran sauce y con una ligera brisa que transportaba lejanas hojas de loto, dos samurais, el maestro y el aprendiz, habían acabado con todo el clan del Dragón Dorado. Trece cabezas esparcidas por el suelo daban fe de ello. Pero aún quedaba un último enemigo a batir. Un poderoso enemigo jamás vencido por samurai alguno, el gran jefe del clan del Dragón Dorado, Tajima el Invencible.

Tajima el Invencible avanza tranquilo oculto tras su máscara de dragón hacia los dos samurais. El sol cegador tras de sí lo convierte en sombra, varios pajarillos vuelan alejándose del sauce en dirección a los cuerpos de los ninjas muertos.

El viento agita la larga melena de Tajima, armado con dos largas katanas doradas. En un rápido movimiento, varios shuriken lanzados a una velocidad pasmosa se clavan en los cuerpecillos de los pájaros. Tajima ya está a menos de veinte pasos de los dos samurais.

- Maestro, ¿le atacamos?

- Deja que sea él mismo el que vaya al encuentro con la muerte.

Tajima desaparece en ése instante ocultándose en una nube gris que con un sonoro estruendo parece haber salido de la nada. Un truco que inquieta al joven aprendiz pero que no sorprende al maestro Kintaro, sabedor de los sucios trucos de los ninjas. Se gira en redondo y levanta su katana en el momento justo en que la de Tajima cae sobre su cabeza. Las dos espadas emiten un sonido vibrante al chocar. Es éste sonido lo que distrae a Hatori de la nube que aún sigue mirando, no comprende como el ninja ha podido trasladarse tan rápido detrás de ellos. Pero Kintaro no piensa en ésos términos en éste momento. Sólo actúa, esquivando las acometidas del terrible Tajima, son dos formidables guerreros.

Hatori piensa... ¿algún día seré tan rápido y fuerte como ellos?

El ninja y el samurai parecen volar mientras se atacan con las katanas, de un salto se posan sobre las ramas del gran sauce. Dos sombras que se mueven bajo el sol y contra el viento. Hatori mira desde abajo, sin saber qué hacer. De repente Tajima realiza un fulminante ataque sobre Kintaro y una de sus katanas va directo hacia su cuello, pero el samurai es más rápido y logra esquivar el ataque... ¡pero la otra katana impacta a la altura de sus rodillas!

Kintaro cae del gran sauce con sus rodillas sangrantes. Tajima planea alrededor emitiendo un extraño sonido. Algo brilla mientras sobrevuela a Kintaro. Hatori decide actuar rápidamente, son shurikens aquello que brilla y que se acerca tan rápidamente hacia la cabeza de Kintaro, pero Hatori lo impide al ponerse delante con su katana, desviando los shurikens hacia otro lado. La fortuna sonríe al joven aprendiz al desviar esos terribles artefactos, uno de ellos ha ido a parar directamente a la máscara de dragón de Tajima, que cae al suelo en redondo.

No hay movimiento bajo el sauce. Los cuerpos de catorce ninjas están tirados sobre la hierba. Trece de ellos no tienen cabeza, el otro la tiene tapada con la máscara de dragón. Una máscara de un dragón dorado que no volverá a luchar jamás. Kintaro y su joven aprendiz Hatori han acabado con el clan. Los pajarillos cantan de nuevo y el viento vuelve a soplar. Una fina lluvia empieza a caer. Hatori camina despacio hacia el cuerpo de Tajima, que sigue sin moverse, el shuriken sigue clavado entre los ojos del dragón. La sangre empaña la hierba fresca.

Hatori clava su katana en el suelo y observa el delgado cuerpo del ninja, que no se mueve. Se acerca aún más para quitarle la máscara. Será el primer hombre que pueda ver el rostro de Tajima el Invencible. Empuja la máscara a un lado y finalmente observa el rostro de su oponente. Lo que observa le deja descolocado, pues en lugar de un fiero rostro de guerrero lo que hay es el dulce rostro de una hermosa muchacha.

Hatori cierra los párpados de los ojos intensos y grandes de la mujer, que aún miraban sin ver. El joven samurai no puede ver morir tanta belleza y aparta su mirada. No debe olvidar que éste era su enemigo.

- Hatori, ¿qué pasa?

- Nada maestro, Tajima está muerto.

Kintaro no se puede levantar, sus rodillas no responden. Un samurai que no puede caminar prácticamente no es un samurai, y Hatori lo sabe.

- Hatori, no me puedo levantar. Si no me puedo poner de pie todo ha acabado para mí.

- Maestro, puede que en el templo le curen.

- No hay cura para ésto, Hatori. Además, tengo ganas de orinar, y no se puede orinar sentado. Hay que estar de pie para poder orinar. Sólo las mujeres mean sentadas.

- Maestro, si quiere puede mear sentado. Yo no miraré.

- Hatori, sabes lo que hay que hacer. No puedes permitir que me haga pis aquí sentado.

Hatori, con lágrimas en los ojos agarra su katana y la pone sobre la cabeza de su maestro. Kintaro coge la suya y la coloca sobre su pecho. El viento ha parado ya, pero la lluvia cae con más fuerza. El viejo sauce también llora. Pero jamás se dirá que un samurai ha meado sentado. El brillo de las katanas se tiñe de sangre. Una cabeza más cae rodando bajo el gran sauce. Hatori ya ha dejado de ser un aprendiz.

La bola que vino del espacio

2009-06-21T15:56:00.000-07:00

Nada puede detener el avance de la gran mole de acero, acribillada a balazos por el bueno de Lou -algo hay que reconocerle al inútil- implacable sin rival destroza con su peso a Lou y al resto de vaqueros reunidos.

El cielo se tiñe de rojo y una manada de búfalos corre huyendo de la bola de metal que con tanta rapidez ha acabado con los pistoleros más cualificados de Dodge City. La esfera parece disminuir lentamente su tamaño, sin dejar de levitar varios centímetros por encima del verde pasto. Por allí deambula una vaca que, ajena a todo lo que ocurre, sigue rumiando y moviendo la cola para espantar a las moscas.

Muuu.

A mucha distancia de allí, Ojo-de-águila observa la jugada desde un montículo, agazapado tras unos arbustos. El indio tiene una vista prodigiosa -de ahí el nombre, que el lector perspicaz habrá podido asociar- y corre enseguida a avisar al gran jefe indio a lomos de su caballo Veloz-como-el-viento, sin dilación y sin demora, ambas cosas iguales y que no se puede permitir en éste preciso momento, momento en el cual la bola deja de levitar para posarse delicadamente en el suelo. Eso es algo que incomoda a la vaca, que definitivamente se aleja de la escena sin dejar de mover la cola.

Muuu.

Unos minutos más tarde llegan los sioux, los indios que habitan por estas tierras, cuyo líder indiscutible es Toro-en-cuclillas, el cual observa la bola visiblemente alucinado. Los indios rodean la bola, todavía sin acercase demasiado, pero poco a poco empiezan a perder el miedo. Toro-en-cuclillas decide romper el hielo y saluda cortésmente a la gran bola.

- Saludos bola-que-brilla-como-la-luna, mi nombre es Toro-en-cuclillas y mi pueblo te acogerá en su seno siempre que vengas en son de paz.

Unas finísimas líneas se dibujan en la bola, algo parecido a una compuerta se empieza a trazar en la hasta ahora inmaculada superficie lisa y brillante de la esfera metálica. Los indios retroceden con cierto temor, y varios de ellos se preparan el arco y las flechas, dispuestos a entrar en batalla de un momento a otro. No dejan de preguntarse porqué hay siete vaqueros muertos alrededor de la bola, abrasados y empuñando sus armas, pero ya se sabe que los blancos siempre andan buscando jaleo.

Finalmente la bola se abre gracias a la compuerta trazada en su superficie, sin emitir ruido alguno y de forma armoniosa, algo que agrada a los sioux. Entonces salen de allí dos figuras, altas y esbeltas. Parecen un hombre y una mujer, vestidos de forma inaudita y con sus ojos ocultos tras una suerte de anteojos oscuros, a través de los cuales paradójicamente parecen poder ver todo el panorama. Se quedan parados ahí, sin salir aún de la esfera, mirando como con cierto desdén. El indio Toro-en-cuclillas hace ademán de saludar, pero antes de que pueda decir nada, los extraños hablan en su extraña lengua.

- Te dije que te habías quedado corto en la fecha de la colonización. Mira en el suelo, los indios se han cargado a unos vaqueros blancos. No había blancos en América hasta después de Colón. Anda, vámonos.

- Pues yo pensaba que Colón era muy posterior y que antes no había ni indios ni nada por aquí, sólo dinosaurios. Venga, vamos a retroceder doscientos años más y luego para casa, que a las diez hacen el partido de la Superbowl.

Los dos seres entran de nuevo en la esfera metálica, que de nuevo vuelve a cerrarse para quedar totalmente lisa y brillante, sin marcas de ningún tipo. La bola empieza a levitar y poco a poco va ganando altura hasta perderse de vista, más allá de las nubes y del tiempo.

Los sioux todavía están con la boca abierta, sin poder reaccionar. Pero gracias a aquellos dioses venidos del espacio pudieron entrar en Dodge City y arrasar la ciudad. Aquella fue una pérdida importante para los rostros pálidos, la primera de una larga lista que a la postre resultaría en la desintegración de los estados de los blancos y la fundación de la gran nación de los pueblos nativos unidos.

La paradoja, amigo lector, está clara. Y es que hay que tener más cuidado con las máquinas del tiempo, pues desde su invención se han creado tantos universos paralelos como felices poseedores de ésas infernales máquinas. ¡Más cuidado, crononautas!

Sabiduría "de a duro"

2009-04-30T08:09:00.000-07:00

Como todo ya fue contado en la Grecia clásica, yo lo recuento visceralmente a mi manera. No importan los decorados, la escenografía ni las épocas, el ser humano es el que es y la evolución no es cosa de minutos.

Ralph Barby

No puedo estar más de acuerdo con este tipo. Siento un gran respeto por todos los autores españoles que, bajo seudónimo anglosajón, vendieron tantas y tantas obras de ciencia ficción, policíacas, bélicas y del oeste. Mi abuelo fue un gran lector de estas novelas, en especial las de Marcial Lafuente Estefanía. Cuando terminaba una, me la daba a leer.
Creo que si no hubiera sido por mi abuelo y aquellas novelas no me gustarían tanto los libros.
A todos ellos, Clark Carrados, Ralph Barby, Curtis Garland... y muchos otros... ¡gracias!

El blog de Ángela

2009-03-23T06:44:00.000-07:00

"Hoy ha sido un día muy duro, en la empresa me han llamado la atención porque no llego a objetivos, ¿pero cómo quieren que llegue si lo que estamos vendiendo es mierda pura? En fin, espero que al final de mes pueda recuperar algo, porque si no lo dejo y me pondré a estudiar. Ayer discutí con Álex (otra vez) y hoy no le he visto. He ido a comer con Albert, un chico del trabajo muy simpático que está igual que yo, y después hemos ido a tomar una cerveza al bar de al lado, me he reído un montón aunque me parece que le he dado un poco la brasa con el tema de mi novio, que no me ha llamado en todo el día..."

Justo entonces sonó el móvil y Ángela dejó de escribir en su blog para hablar con su novio que -por fin- había llamado. La discusión se fue alterando, y lo que empezó como la típica llamada nocturna que le hacía su novio cada noche para desearle felices sueños, se tornó en amarga conversación dedicada casi en exclusiva a la mutua descalificación. El insulto mayúsculo llegó aproximadamente a la media hora.
-¡Eres una puta!
La frase se le clavó en el corazón a Ángela como si fuera un cuchillo afilado, pues no esperaba aquello en absoluto. ¿Acaso no podía ella ir a tomar algo con los compañeros de trabajo? ¿Le convertía en una puta el hecho de conversar con otros chicos que no fueran su novio?

Colgó asustada y furiosa el móvil. Pasaron unos cinco minutos y empezó a pulsar repetidamente la tecla de Suprimir para volver a escribir su entrada del blog.

"Odio los martes, son aún peores que los lunes. Todo el día he tenido que patear la calle y entrar en los comercios para ver si quieren publicidad, pero la gente no escucha. Al menos los tíos te miran de arriba a abajo embobados y hoy uno de una tienda de móviles me ha comprado un anuncio pequeño para la estúpida guía del barrio. Pero las tías son unas maleducadas y me tratan con una prepotencia que me dan ganas de darles de bofetadas. En fin, para colmo de males he discutido con Álex, y ni siquiera sé porqué. Creo que ya no me quiere y está forzando la situación para que sea yo la que lo deje. No entiendo como puedo estar con él, pero aún así lo quiero..."

Pensó. Marcó el número de su novio y empezaron a discutir, otra vez, como tantas otras veces. Aquella relación tormentosa tenía que acabar, y así se lo expresó a Álex.
-¡Que te aguante tu madre, subnormal, a mi no me vengas a buscar más y que no te vea por mi calle!
De todos es sabido que las mujeres necesitan más palabras para expresar un mismo hecho de las que necesita un hombre, y así se lo manifestó él. Sin embargo lo que terminó de convencer a la temblorosa Ángela fue la lapidaria frase que culminó la conversación.
-¡Ahora dices eso, pero luego me vendrás como una perra! ¡Puta!
Dicho esto, el pip-pip-pip telefónico hizo acto de presencia, revelando que él había colgado. Ella montó en cólera y lanzó el teléfono móvil enérgicamente contra la pared, haciéndose añicos. Y lloró. Su mano subía y bajaba temblorosa dando golpes en el teclado de su portátil, con el que cada noche escribía en su blog antes de ir a dormir. Justo entonces se dio cuenta de lo que de verdad había escrito.

"Odio trabajar, a mí me gustaría ganar el dinero fácil. Todo el día he tenido que patear la calle como una puta y entrar en los comercios para venderme como una perra, pero la gente es asquerosa. Al menos los tíos te miran de arriba a abajo embobados y eso me pone, me miran el escote y yo les ayudo plantando las tetas encima del mostrador. Esto con las tías no funciona, me miran con envidia y me matarían si pudieran, lo mismo que yo haría con ellas. En fin, menos mal que he discutido con Álex porque tiene miedo de que lo deje por otro, especialmente por mi estúpido compañero y pañuelo de mocos del trabajo. Creo que ya lo va asimilando y espero poder verlo sufrir, porque se merece lo peor. No entiendo como puedo estar con él, pues es un puto perdedor..."

A Ángela le encanta escribir en su blog, para millones de desconocidos. Es el ritual de cada noche, sentada frente a su portátil. El único momento cómplice y sincero del día.

El ser

2009-03-10T04:14:00.000-07:00

“una aventura de la mente”

Sentirte dios, saber que nadie te puede vencer, estar en un estado alterado de consciencia donde todo es relativo, tocar con los dedos la felicidad, la ausencia de culpa, la risa, el deseo cumplido y la sensación de apenas rozar el suelo con los pies. Ésa sería una aproximación a lo que en verdad sentía Alejandro mas o menos en la tercera raya, cuando el alcohol ya no era suficiente, o simplemente un acompañante más, junto a la nicotina, la música acelerada y el desenfreno sin control de una noche cualquiera de fin de semana.

Sin embargo aquella noche era especial, no sabría explicar muy bien porqué, pero el caso es que Alejandro necesitaba algo más que un estímulo para abandonar la parte más racional de éste mundo, necesitaba un pequeño empujón más para entrar de lleno en el reino de lo relativo...

Eres un buen chico, todo el mundo lo sabe. Al menos tienes pinta de buen chico. Vaya si no. “All I need is love” es una canción estupenda para colocarte. Lo sabes. ¿Lo saben? Te sube por las nubes. Tiempo, espacio y velocidad son elementos esenciales. Las palabras se cruzan en tu mente. Al no comprender, actúa.

Piensa en un coche rojo, un párking de una macro discoteca, el olor a fresco de la noche mezclado con vómito de Mc'Donalds y JB y quizás te hagas una idea aproximada del lugar en donde te estás pegando tiros. En efecto, tú también conoces ésa sensación -solo en el asiento del pasajero del, por otro lado impecable, coche tuneado- viendo a las rubias pasar.

Tranquilo, no tienes que conducir, aunque tú sabes muy bien que podrías, porque controlas. Pero ahora tu cometido es otro. Tus compis están dentro de la disco, desfasando e intentando ligarse a algún grupito de incautas, así que tienes tiempo.

A través de las lunas del coche puedes ver a unas crias artificialmente bellas y embutidas en ajustadísimos pantalones y minifaldas. “Arreglá pero informal”. Hablan entre ellas a gritos con una vehemencia propia de una garrula de barrio de apenas quince años. Están fumando y bebiendo vodka como auténticos camioneros.

Tirado por el asiento del copiloto, desgastado por tanta fricción, está el CD. Se trata de la caja de un excelente CD de música remember, que ahora mismo está sonando a todo trapo. La caja es lisa y transparente, pero el diseño de la portada es vergonzante.

La portada, al igual que el contenido del CD, es casera, creada por ordenador para la ocasión a partir de fotos varias de playmates y con el iniciático título de "El legado de Kueto". Un montoncito de polvo blanco espera sin prisa sobre su superficie...

El CD hace rato que está sonando, inundando el habitáculo con una bonita tonada "¡¡PUM PUM PUM PUPUPUM PI PI PUM!!! ¡Vi vi vivalavivalavi vi viva la fiesta! ¡A volarrr! ¡Pide pista! ¡Que despego! ¡¡PUM PUM PUM PUPUPUM PI PI PUM!!!"

Buscas entre tus pantalones y encuentras tu carnet joven, fiel amigo para éstos casos. ¿No te has parado a pensar en lo útiles que son las tarjetas de crédito? Son fabulosas. Las introduces en máquinas y te dan dinero, las muestras al comprar y te dan de todo, se las das al camarero y pagas la cena, las deslizas sobre una superfície plana y crean caprichosas formas con la farlopa. ¡Ah, las tarjetas! ¡Poderosa llave que abre las puertas del mundo!

En el otro bolsillo tienes una pequeña bolsita blanca, ya sabes, el tema. El preciado maná blanco, que supones es medio pollo de farlopa, o medio gramo de cocaína para los no iniciados. Sólo esperas que, sea lo que sea, al menos sea "algo"... y no polvos de talco o yeso, o una aspirina machacada. La verdad es que el tipo que te la ha pasado era algo raro, para nada un habitual, pero su sonrisa de dientes podridos no te ha dejado lugar a dudas: sabe lo que vende, pues chupa la tarjeta al acabar.

Abres la bolsita y hueles su interior. Ahí estamos, avanzando posiciones. Un montoncito de polvillo cae delicadamente sobre la superficie plana y lisa de la cajita de CD. ¡Humm...! Este es el momento más delicado, pues al igual que el colacao, tienes que deshacer los grumitos. Con rápidos, mecánicos y perfectos movimientos mueves el polvillo de un lado al otro de la cajita, consiguiendo deshacer los trocitos más grandes en fino polvillo mágico deslizable via nasal. Pronto tienes ante ti unas gruesas y esperanzadoras líneas blancas, correctamente alineadas como sólo un profesional sabe hacerlo. Una, dos y tres.

Rebuscas entre tus bolsillos y encuentras el último de los billetes que te quedan en ésta calurosa noche, pues todos los demás han volado al comprar la preciada mercancía que tanto te ha costado encontrar.

Lo enrollas entre tus dedos para fabricar una especie de tubito de papel. Tres dos y uno... ¿empezamos a jugar? ¡La pistola ya está cargada!

Acercas tu nariz al billete, y éste hacia el polvillo blanco. Esnifas fuerte y secamente. Ahí estamos, empiezas con la primera y ¡yum! ¡snif! ¡Patapúm pim pam! Bien, la cosa pinta bien. A por otra, que esto es el aperitivo.

¡Sniifff! Ahh...

Esta coca es excelente, piensas, mientras observas que todo empieza ya a ser relativo y acelerado, a la vez que tu cuerpo se aligera y comienza a latirte rápido el corazón. Los colores se tornan brillantes y nítidos, la mente se despeja como si acabara de salir de una interna niebla gris y una sonrisa de medio lado se dibuja sin querer en tu rostro.

¡Snifff! Ahh..

Oops. No veo nada.

Miles de agujas se clavan en tus ojos-algo así como si un mono te mirara distraido desde el árbol-escuece-roto en tu interior lucha por salir. posición fetal y ligero temblor en el deportivo rojo-muy conocido- después de ti, pasa por favor- algo que salía se detuvo allí en el umbral eso es todo, estaba oscuro. chica deberías probar esto es muy heavy-la mujer no quiso. Un animal herido copulando con la muerte sin mandíbula y con la espuma resbalando por la espalda de ella te guiñó el ojo: ¡Hey, tienes que probarlo, amigo! antes de morir saluda con la mano-deberías copulando y saluda desde el umbral en posición fetal eso es todo. Algo se clavó en los ojos del chico pero ya está casi mono en el árbol. casi deberías después de ti distraido espuma resbalando.

Je, jeje. sin duda un excelente material el del moro.

Como en un alucinante caleidoscopio, miles de fogonazos de retazos de imágenes, conversaciones y situaciones te embotan el cerebro impidiéndote pensar con claridad. Lo que está claro es que sigues en el coche, pero jamás antes había experimentado un viaje como el de ahora. Excelente material el que te pasó el desconocido, aunque no sea coca, pues la coca no puede hacer esto. Algo preocupado observas la cajita del CD.

Allí donde deberían estar las motitas de polvillo blanco resultantes de la operación hay como cositas verdes. El reflejo de tu rostro en el CD muestra una mirada todo pupila-verde resultante. Polvillo verde desconocido. Algo preocupado-jamás viaje en coche. Moviéndose sobre la cajita los desconocidos verdes se refugian en el billete-enrollado. ¿Y el billete? El billete enrollado literalmente se esfuma ante tus ojos, junto con las cositas verdes. Humo blanco sale del desaparecido billete y forma como caras en el aire. Preocupado viaje en coche-impidiéndote pensar con claridad-caras ríen y muestran colmillos que forman gusanos que comen ojos-todo pupila.

Ahí está ese tipo. Es bueno es calidad, 30 euros. Pagas y tomas-sonrisa podrida de dientes-gusanos come ojos. Excelente material el del umbral. eso es todo-algo de molestia al desgarrar la córnea eso es todo, pagas y te vas.
Ya no te quedan ojos para mirar a es bueno es calidad-gusanos córnea comen billetes en el aire esfuman-coca verde que es casi como monos en el árbol.
Casi pupila y ahora entran por entre la tráquea jugueteando con dientes y lengua-sin duda un buen trabajo de los gusanos-colmillo que ríen como rascar de uñas en pizarra. es bueno es calidad, pagas y te vas. Difícil gritar cuando la lengua está en el suelo-verde casi pupila como monos en el aire.

Así como te cuento escuchas por dentro crac crac-bocados de gusano-verde-colmillo cerebro crac crac-los horrores de tiempos pretéritos son minucias comparado con el exquisito dolor terminal que gusanos verdes como colmillos en el aire paladean trozos de cerebro de mono en deportivo rojo.

Único dolor final y crac crac-en el ombligo asoma sonriente gusanos verdes como billetes sin córnea-algo después seguro que nos reiremos de esto, mientes así como para quitarle hierro al asunto-al asunto de que te estás muriendo lenta y agonizantemente. entre gusanos. verdes. sin billete. con colmillos. y sin córnea.

Posición fetal ya no es una definición exacta es algo así como pulpa que se escurre entre las caras en el aire. es bueno es calidad, pagas y te vas-gusanos come almas. jode por dentro y jode por fuera-desgarrar por dentro crac crac-fuman esnifan coca como monos en el aire.

Algo así como comida para gatos-por otro lado exquisita- eres en éste mismo momento. es bueno es calidad. Risa de medio lado que no volverás a formar, difícil gritar cuando estás muerto. Ahí está-es bueno es calidad saliendo del umbral, sonriendo con tu cara, tu sonrisa y tu targeta entre los dedos. -Ahora yo soy y tú no eres, chaval. Eres basura, eres mierda pura. Mírate, escoria, eres pulpa maloliente, exquisito manjar para ratas, carne podrida.

Gritas y te arrancas colmillos gusano córnea y patéticamente pataleas buscando a ciegas la puerta. abriendo al suelo entre vómitos de JB y Mc'Donalds-música suena como tambores de guerra en la lejanía y se supone que es un párking. Nada de lo que ves es cierto y sin embargo ahí está-sin duda-muy conocido. Caras-gusano se esfuman en el aire como billetes y por un momento dejas de gritar. Algo se mueve y te giras bruscamente.

Te tocas la cara y te frotas los ojos, sí los tienes. De hecho, estás bastante bien, a pesar de los temblores y el sudor frio que empapa tu ropa. Algo hay que no va bien, tras las plantas te pareció haber observado un extraño movimiento. ¿Plantas?

Empiezas a ver con claridad, el coche, que sin duda estaba aparcado en un párking de una disco-la Miskatonic es la macro donde van más tias-algunos helechos asoman aquí y allá, sobre una niebla que impide ver el suelo. Sin duda es un bosque-sin duda estás hasta las cejas. como monos en el aire y vaya si no los hay. encima abajo y a través miles de ojillos rojos como estrellas malignas observándote en el umbral.

Nada de eso, son sólo imaginaciones tuyas, pero el caso es que las plantas se mueven de nuevo. De repente un viento frío como escarcha te hiela parcialmente tus extremidades, pero eso no te impide avanzar. Ya te he dicho-chaval-que todo son imaginaciones tuyas. sin duda es producto de las drogas y de tu inagotable imaginación-es bueno es calidad. monos en el aire como gusanos-córnea alimentándose de pulpa en deportivos rojos. plantas moviéndose en el umbral.

Ahí están en esa extraña pose, apartando de tu vista a lo que sea que hay detrás, como un tupido velo que diferencia a éste mundo del otro, como una puerta a lo desconocido. las puertas no siempre como nos imaginamos-miles de puertas abrimos y cerramos cada noche en sueños, sin llave alguna excepto nuestra culpa.

Tembloroso y calado apartas el velo del umbral y ahí estan, si son tus amigas las chavalas de antes, bebiendo vodka y fumando así como camioneros, una traza de realidad en la selva-pues como si en un lienzo se pintaran sobre el párking el resto del bosque. son ellas y no lo son. al pasar el pincel de lo relativo sobre el lienzo de la realidad las ves. a través de plantas-umbral como puerta esperando a ser abierta. las ves de verdad. esto es mucho decir ¿cómo cuanto conoces a la mujer que más conoces? -sabes si es verde, azul celeste o negra como el carbón-el alma me refiero.

Son ellas y no son ellas. Ya no, desde luego, te frotas las córneas sin gusanos-colmillo. ahí no hay chavalas sino bestias de pechos turgentes, mirada lasciva así como de gata salvaje-zarpas y garras-ojos que escrutan tu interior más reprimido-miedo-odio. Haces como que te vas, pero nada de eso. La bestia más grande y voluptuosa salta hasta tu posición y te alarga la mano-mirada de locura en la noche de los tiempos. la puerta del umbral abierta y derramando pus al lienzo de la realidad. gusanos-colmillo satisfechos en la pulpa.

-Coge mi mano y ven, no tengas miedo, no te voy a hacer nada malo.

La mujer-bestia sonríe de medio lado, como es bueno es calidad, pero sus pechos y su voluptuoso cuerpo te obnubilan, dando un primer paso hacia ella-coge mi mano.

Coges su mano y empieza a correr. Al principio te cuesta seguirla, porque la bestia avanza rápidamente entre las zarzas y malezas del bosque, pero pronto llegas a un claro repleto de otras bestias, hombres y mujeres, monstruos con cabezas de animales, de colores imposibles y formas inimaginables, todos ellos danzando frenéticamente alrededor de una hoguera.

La mujer-bestia te agarra más fuerte y se adentra en el baile, moviéndose frenéticamente. Te mueves frenéticamente, impulsado por el ritmo de miles de tambores que tocan sin cesar los hombres-bestia. Demencial noche de música de horror sideral en compañía de demonios ignotos.

Miles de es bueno es calidad, pagas y te vas hacen cola a la vez bailando y agitándose demencialmente hacia el fuego de la hoguera, mientras los hombres-bestia los decapitan al llegar, las mujeres-bestia les ponen de nuevo la cabeza al salir y les dan a cada uno varias bolsitas de gusanos-colmillos, y todos ellos se giran y te sonríen de medio lado.

Estás bailando y riéndote con ella y con cientos de monstruos más. bailando al son de tambores de guerra-algo así como una rave por y para bestias demoníacas-¿pero quién soy yo para criticar? La hoguera ilumina la noche de los tiempos con un fulgor erróneamente sombrío, verdoso y podrido, como dientes de camello. Bailan todos alrededor de la gran hoguera, con un ritmo infernal que alimenta el mal de los hombres, en la noche de los tiempos, fuegos sin cabeza iluminan las antorchas de lo relativo, acechando al lienzo siempre fino y quebradizo de la realidad. Ellos saben y tú sabes, pero ahora es tiempo de bailar y cortar cabezas.

Ella te coge fuerte de la mano. -Todavía no ha acabado la fiesta, no tengas prisa, tenemos todo el tiempo del mundo. Simplemente baila y diviertete.- Te mueves frenéticamente, impulsado por el ritmo de miles de tambores que tocan sin cesar los hombres-bestia. Demencial noche de música de horror sideral en compañía de demonios ignotos.

Imposible mirarla sin sentirse culpable, pero ella te agarra fuerte de la mano y señala hacia el interior, algo como un altar de piedra negra se abre paso entre las llamas que alimentan a las bestias, y ella-ELLA- te mira divertida y pícara-con toda la experiencia lasciva que puede llegar a poseer un ser creado del fuego para la locura de los hombres- y te pregunta:
-¿Quieres hacerlo ahí encima, sobre el fuego?

-Sí.

De un formidable salto a todas luces imposible-¿pero qué es ya imposible a estas alturas? piensas-la mujer vuela entre las estrellas rojas y se posa bruscamente sobre el altar de piedra negra-ella sonríe satisfecha. nada es como es, pero todos tenemos necesidad-así que tu cuerpo responde al estímulo y vaya si se nota. ella ríe y asiente.
-Fóllame. Así, como perros.

Imposible mirarla sin sentirse sucio. Ella está abierta de forma obscena sobre tu boca, con el cuerpo empapado en sudor verde, oliendo a deseo cada poro de su piel. de tu piel. ardes, tocas sus pechos, enormes, firmes, duros, ella responde con un gemido.
-¿A qué esperas?

Visceralmente agarras con fuerza temblorosa el sobrenatural cuerpo de la bestia de maligna mirada, ignorando todo atisbo de razón. por los poros sudando algo verde. garras-colmillos-zarpas sobre uñas y dientes. piel sobre piel y penetrando desde atrás con inusitada violencia ella grita y el desgarro produce dolor y placer en partes proporcionalmente cósmicas-prolongado grito y fricción que perforan tímpanos y devoran almas. clímax llega como vómito provocado de JB y Mc'Donalds-así, como perros. es bueno, es calidad pagas y te vas-fóllame así como perros. grito primario desgarra tejidos de lienzo así como monos en el aire. así, como perros. nada es como es pero todos tenemos necesidad. Grito rompe tímpanos como bestias cortan cabezas en la hoguera de los tiempos. ella grita y ríe con gusanos en las córneas-es ahora cuando te das cuenta de que no eyaculas-es ella la que hace correr el espeso líquido por entre tu vejiga-así, como perros-te mira cómo sólo un ser creado del fuego puede hacerlo, empapado en sudor verde. siempre es reconfortante hacer a un monstruo demoníaco feliz-como humo de billete creando polvo verde, sobre cajita de CD. pulpa que se remueve. ella sonríe y tú sabes pero qué mas dará ya-tocas sus pechos grandes como cabezas de es bueno es calidad-pulpa satisfecha de chico en posición fetal en deportivo rojo.

Algo está pasando. Lo sabes, ¿lo saben? Dentro de ti ella sonríe como sólo un ser creado por el fuego puede hacerlo. El altar negro de la noche de los tiempos retrocede-las llamas te queman la piel. al fin el ídolo es revelado, señor del fuego y del otro mundo, enroscándose en tu cuello. para eso has venido. es de oro y sangre y quema al entrar por tus poros e inyectarse en la carne-hoguera que consume almas de pobre chico hasta los huesos, sin que ni siquiera quede el polvo de lo que fue, en el umbral, tras apartar el velo. Risas que se oyen lejanas, tambores que cesan, pincel que pinta en lienzo de realidad quebradizo y asustado.

La música sigue sonando, de forma machacona, en el deportivo rojo. Parece que te has quedado dormido encima de ella. Te frotas los ojos, has tenido una horrible pesadilla mientras descansabas. La chica estaba completamente borracha y fumada, pero follaba como dios, ahí la tienes justo al lado durmiendo también. Ha amanecido ya y sólo queda tu coche en el párking. Te desperezas y apagas la radio. El apacible sonido de los coches en la cercana carretera te devuelve poco a poco a la realidad.

Todo bien, puedes ver una cajita de CD en el suelo, junto a un billete algo doblado y una tarjeta de crédito. La puerta del coche está abierta, dejando pasar una suave brisa que te despeja de los excesos de la noche. La chica a tu lado durmiendo es preciosa, sin duda, debe tener unos veinte años y no recuerdas nada de ella excepto que era buena, muy buena. Está dormida.
Intentas despertarla con un suave empujón en el hombro. La chica se despereza de mala gana y poco a poco se reincorpora. Te mira distraida y satisfecha, con una mirada que te es extrañamente familiar. Sonríe de medio lado y te coge de la mano. Ella sonríe más ampliamente, revelando una tranquilizadora dentadura blanca. Te suelta la mano y abre la puerta para salir del coche, pero antes de marcharse te mira de nuevo.
-Gracias por lo de anoche. Te he hecho un regalo que te gustará.
Y dicho esto, cierra la puerta tras de sí.

Sales del coche y de repente te ves solo el párking de la macrodiscoteca Miskatonic, aparentemente desierto... ¡¿Dónde se ha metido la chica?! No puede ser tan rápida... parece que se haya esfumado. A pocos pasos de tu coche puedes ver un buen montón de botellas y colillas por el suelo, alrededor de una pequeña hoguera en la que puedes ver un extraño objeto...

Al acercarte para ver de qué se trata un grito se escapa de tu garganta, pues allí hay el mismo ídolo que viste en tu pesadilla, de oro y sangre, entre un montón de cenizas y que te desgarró la carne. ¿Éste es el regalo? La cabeza te empieza a dar vueltas, pero entonces todo cobra sentido y te ries. Es todo una pesadilla fruto de las drogas, no pasa nada. No pasa nada.

Te agachas para recoger el valioso, único, hermoso y a la vez repugnante objeto que permanece grabado en tu memoria y tu retina.
-Sabía que te gustaría, querido.
La chica estaba jugando al escondite, te giras divertido y contrariado a la vez, pero luego tu semblante cambia y tu sonrisa se esfuma de tu rostro, quizás para siempre, porque allí donde antes había una chica guapa y humana hay algo muy distinto, algo como una bestia de pesadilla forjada en el fuego de los tiempos, supurando gusanos por su boca y sus ojos, de enormes pechos y escueta cintura, como si fuera una broma de mal gusto sobre la estética femenina, señalando a tu vientre... tu vientre, en el que parece que algo se mueve, pataleando malignamente por salir, consumiéndote por dentro hasta la última gota de vida. Deseas con todas las fuerzas de tu ser que ésto sea una macabra pesadilla, cierras los ojos intentando no ver, no sentir, no escuchar, como los tres monitos. Nada es lo que parece nada es como es. No por favor, no...

Despiertas de nuevo, sentado cómodamente en el asiento del coche. ¿Acaso has estado dormido? ¡Menuda pesadilla! Tienes la boca pastosa, un extraño sabor de boca. Parece que te duele algo el cuello, pero no haces caso. Sales del coche y, como quien no quiere la cosa, ahí está desafiante, esperándote en el suelo frente a la puerta del coche, el ídolo de oro y sangre, el ser que habita en tu interior lo sabe, el ser del ídolo lo sabe, El ser lo sabe... ya por siempre acompañándote fielmente hasta el fin de tus días, y el principio de los suyos.

Tarde de agosto

2009-03-03T13:32:00.000-08:00

Cruzó la morena con todo su arte por la calle y el viejo se quedó asombrado por tanta belleza. No debía pasar de veinte aunque si somos honestos tal vez tampoco fuera mayor de edad. Pero el caso es que tenía rotundas formas de mujer, larga cabellera morena, rasgos juveniles delicados, piernas largas y bien torneadas, el pecho abundante y firme y mucha piel expuesta al sol. Un fabuloso ejemplar de mujer que se contoneaba en la calurosa tarde oliendo a perfume y a playa. El viejito siguió distraidamente a la muchacha, que paseaba sin prisa mirando los escaparates de las tiendas de la costa. El sol brillaba con fuerza y el calor hacía que el sudor se pegara a la ropa. Un grupo de turistas pasó a su lado, mirándolo. El viejito sonrió y se metió en una cafetería, un poco asustado porque pensó que tal vez lo habían visto mirar descaradamente a aquella muchacha. Pero no podía quedarse así.

Un café con leche y me indica dónde está el lavabo, por favor. El camarero señaló una puerta al fondo y hacia allí fue el viejo, con la impresión de que los ojos del camarero se fijaban en su cogote con un gesto de desaprobación. Qué dura es la vida cuando llega uno a viejo, y más en mi situación. Cerró la puerta tras de sí, aún con la muchacha en el recuerdo, tan joven, tan llena de vida, tan frágil, tan deseable.

Se palpó la entrepierna y se dejó llevar, sudando y resoplando. Mientras con una mano descubría viejos placeres, con la otra se apoyaba en la pared, y con un pie mantenía bien cerrada la puerta, con todo una imagen bastante graciosa a la par que patética, pero ¿quién demonios soy yo para criticar? Al fin acabó de la única forma posible y el viejito se serenó, de nuevo se hizo la paz interior, tal vez un poquito de culpa pero lo cierto es que no hizo mal a nadie, otros en su lugar a saber qué hubieran hecho, mejor ni pensar.

Salió del lavabo y se dirigió de nuevo a la barra, el café con leche estaba ya frío y lo bebió casi de un solo trago. Insistió en pagar pero el camarero no quiso aceptar el dinero. No se preocupe padre, éste café lo pago yo. El viejito sonrió agradecido. Gracias muchacho y a ver si te veo más por la iglesia. En el umbral de la puerta se santiguó y se lanzó de nuevo a la calle, con éste infernal agosto, lleno de demonios tentadores en cada esquina.

Si vou voulez, je pense que oui

2009-02-24T14:23:00.000-08:00

Se lo dijeron al atardecer y montó en cólera. Rápidamente bajó la escalinata que conducía al patio y abofeteó al muchacho sonoramente. ¡Plaf!

Oye, tal vez sea mejor así. ¿Para qué explayarse en una explicación mayor, habida cuenta de que él y yo sabemos que el robo es cosa de un alma enclenque?

El único inconveniente era el texto que tenía en su escritorio, con el que soñaba y se desayunaba todas las mañanas bajo el sol, entre brisas campestres y vientos de cambio. Los ingleses sí que saben como gobernarse, no como nosotros que con Luis XIV estamos criando polillas en los armarios llenos de mantas y grandeza añeja. El muchacho, el garçon, había robado una de aquellas mantas y trataba de venderla en el mercado de Burdeos. Allí también venden pollos y fue la cocinera del castillo la que lo vio tratando de vender la dichosa manta. Justo a tiempo lo pillaron, antes de que vendiera la pieza a un comerciante bretón que trataba de sacarle un precio mejor.

Siguió escribiendo, después del triste episodio, pues tenía ganas de pasarle ya la primera versión de su libro a Demolets, su buen amigo Demolets, que pronto tenía que llegar de su viaje a París. ¿Cómo estará París en ésta época? ¿Estarán llenos de flores y capullos los jardines de Versalles?

Sin embargo, no podía quitarse de la mente la triste imagen de su joven ayudante vendiendo una manta en el mercado, pobre de él, ¡a qué punto la pobreza y miseria llegan a embotar los cerebros de la plebe! Se dijo a sí mismo que él no podía realmente hacer nada, no podía ofrecerles más a sus criados, todo el país entero estaba sumido en una gran depresión. Esa puta sin honor de Luis XIV se lo engullía todo: dinero, poder, dinero, más dinero.
El poder corrompe, él lo estaba sintiendo, sentía el cálido abrazo de la corrupción rodeándole el cuello, charlando amistosamente mientras sus criados, sus vecinos y sus paisanos todos se morían de asco y miseria en cualquier rincón, incluso en cualquier castillo de provincias como el suyo, por mucho nombre y postín que su dueño poseyera. Luis XIV, ése XIV claramente indicaba que, además del actual Luis, otros trece cantamañanas se habían sentado al trono para comérselo crudo.
Indignado siguió escribiendo y se imaginó a Uzbek gritando en Isfahán todo lo que él no podía gritar en Burdeos. ¿Acaso tenía él derecho a gritar? ¿Con qué objetivo? Derrocar a un rey, un gobierno, un desgobierno, abrazar las tendencias anglosajonas tal vez... ¿para qué gritar? Deseó ser Uzbek y no albergar ningún tipo de duda. Deseó ser valiente en lugar del estúpido cobarde poseedor de un castillo y de un título de prestado que jamás debió ostentar. Si fuera Uzbek todo sería mejor.

Escribió todo lo que tenía que decir en boca de Uzbek, que allá en Isfahán consiguió hacer la revolución que aquí en Francia no se atrevía a iniciar. Allá en Isfahán el bueno de Uzbek no tenía miedo a huir de su país para vivir mil y una aventuras, armado con el valor de los hombres libres y de corazón valeroso. Pero él no era uno de esos hombres. Alimentaba su rencor y se escondía en su castillo, cobarde y pálido en su castillo, mientras otro ser que tal vez fuera imaginario conseguía por él, en el papel, todo aquello en lo que creía.

Más una noche, mientras seguía escribiendo las aventuras de Uzbek en sus Cartas Persas, se le presentó un tipo moreno y ataviado al estilo árabe. Finalmente aquí me tienes, compañero, le dijo aquel ser. Uzbek, ¿llegaré algún día a tener tu valentía?, le preguntó, y aquel tipo sonriente le contestó que sí, que si él quería, pensaba que sí.

Contactos

2009-02-19T07:53:00.000-08:00

David rellenó todos los campos que le requerían para poder ingresar en la web de contactos. El primero de ellos era el sexo, eso estaba claro pues era varón, aunque por un momento se le ocurrió pensar que le preguntaban la cantidad del mismo, porque la palabra, sexo, ¡engloba tantas cosas!
Continuó después por el color del pelo, que a sus cuarenta era de un tono ceniciento, alguna lágrima plateada aquí y allá, pero puso que era moreno, cosa que no era del todo falsa, claro está, tampoco estaba disponible la pestaña "canoso", y dudo que en ninguna de estas webs exista dicha pestañita. Acto seguido el color de ojos, aquí era inútil mentir, pues si por un casual tuviera algún éxito con las pocas féminas que debían pulular por dicha web se darían cuenta enseguida del engaño al primer vistazo, en el tan anhelado contacto físico con el sexo enemigo. Mentir en el color de los ojos es de cobardes y está mal visto. Pensaba mucho en ésto mientras seguía rellenando campos y seleccionando botones.
Hacía una noche fresquita, se puso una bata y continuó con la labor. Tocaba ahora la constitución, y no precisamente aquella que está en boca de todo político nacionalista que se precie, sino la constitución humana, esto es, delgada, normal, atlética, algunos kilos de más u obeso. Se miró y palpó las lorzas y haciendo caso omiso de lo prudente puso constitución atlética, pensando en que mañana mismo se apuntaría al gimnasio. Bueno, en realidad ya estaba apuntado, sólo faltaba ir. En la altura no mintió, pues no creía que fuera necesariamente importante. Le chocó la última pregunta, habida cuenta de la temática de dicha web, que era de contactos y no de otra cosa, y es que le preguntaban ni más ni menos que si estaba ya en una relación. Miró su mano derecha, que parecía reivindicarse en ésta cuestión y haciendo caso omiso de ella, puso que no, que no estaba en ninguna relación amorosa. Le dijo mentalmente a su mano que lo suyo era puramente sexo, sólo eso, y que precisamente después de haber rellenado el formulario de ingreso a la web, tendría una buena ración del mismo. David no tenía ninguna relación, pero disfrutaba viciosamente de su soledad hasta un par de meses después, donde conoció a María, que a la postre sería madre de sus hijos y que también disfrutó muy mucho en su momento de la soledad en las noches fresquitas.

Raza

2009-02-18T06:02:00.000-08:00

Finalmente todos aceptamos el juego. Vivimos en una red tejida en un tiempo pasado, demasiado dura y fiable como para tratar de romperla, pues nunca se rompe.
El tiempo que nos queda lo vamos perdiendo irremediablemente cuando entramos de lleno en la vorágine de la economía de mercado. Nos dedicamos a comprar y a tratar de vender algo desde la más remota antigüedad. Todo es mercancía. Todo es susceptible de tener un precio, incluido el cuerpo y la mente. Éste no es un mundo cruel creado hace pocos siglos, éste es un mundo que define una raza.

Las apariencias en el campo de golf

2009-02-15T14:59:00.000-08:00

El muchacho colocó la bola en su sitio y se decidió a golpearla tal como le había indicado su futuro suegro. La verdad, nunca antes había jugado al golf por considerarlo algo demasiado pijo, pero tenía su encanto y no le importaría volver a jugar otra vez. Sin embargo ahora tenía otros planes en mente.

Su futuro suegro observó la parábola de la bola cuando el muchacho la golpeó con fuerza con el palo adecuado. Buen golpe, muchacho. Gracias, es usted un buen maestro. Oh, por favor, no me hagas la pelota, no lo soporto. Descuide, lo digo de veras.

El ambiente en el club de golf es lo peor, se nota que aquí la gente tiene su dinero y le hace sentir a uno como una mierda pinchada en un palo, es como si todos supieran que no tienes ni un duro, si a caso deudas, y da igual que lleves ropa cara o un llavero de BMW. Al que no tiene un duro se le huele al instante en éstos lugares. Sin embargo ahí estaba el muchacho, acabando el campo en compañía de uno de los más importantes fabricantes de bollería industrial de España toda, el señor Tamayo, su futuro suegro.

El joven estaba nervioso, lo que tenía que decirle al señor Tamayo lo había estado pensando toda la noche, y aún así no sabía si le saldría bien. Señor Tamayo, dijo el joven. Por favor, llámame Luís, que hay confianza, replicó el señor Tamayo. Pues verá usted, yo le quería decir algo. Cuéntame, Daniel. Verá usted, lo mio con su hija va en serio. Ah, ya sabía que me lo dirías, ¿estas completamente seguro de que va en serio?, preguntó amargamente el señor Tamayo.

Bueno, con decirle a usted que ayer estuvimos follando toda la noche, no le digo más. El señor Tamayo mudó el rostro. Verá usted, señor Tamayo, digo Luís, que hay confianza, el caso es que con su hija me lo estoy pasando bien, mejor que bien no le voy a engañar, le va bastante el tema del sexo, no me puedo quejar en nada porque siempre pide más, tanto por delante como por detrás, y no vea usted qué práctica tiene en el arte de la felación, ¡se diría que es una profesional!

El señor Tamayo acumuló toda su ira para asesinar allí mismo a aquel degenerado. No se ponga usted así Luís, estoy seguro de que podré llevarla por el buen camino, figúrese que esta misma mañana le he estado dando un buen número de azotes, aunque yo diría que más bien le gusta porque me ha pedido castigos nuevos, así que en confianza como padre que es, ¿qué castigo me aconseja usted? Yo había pensado en algún rollo japonés, con cuerdas, no sé si lo ha visto por internet, lo cierto es que ya tengo comprado el material necesario, pero antes de hacer nada quería que lo supiera. El señor Tamayo se lanzó contra el muchacho pero éste esquivó ágilmente la primera acometida, intentó darle con el palo de golf pero el chaval era realmente rápido. La cabeza le bullía, el corazón palpitaba a mil por hora, no podía ni gritar del dolor que sentía crecer en su interior.

No se ponga usted así, Luís, créame eso no es bueno para su corazón. Su hija ya me ha advertido que sufre algunos problemas de salud, no quisiera por nada del mundo que le pasara a usted algo. No quiero imaginar qué sería de su hija si le faltara la figura de un padre como usted, faro y guía de la familia, ¿y si cayera en malas manos, Luís? ¡Piénselo Luís! Imagínese a su hija en manos de un desalmado que sólo la quisiera como un objeto sexual, o qué se yo, para vejarla públicamente entre sus amistades, Luís, la gente está muy mal de la cabeza, ¡se lo digo yo que soy psicólogo!

El señor Tamayo murió de un ataque al corazón aquella misma tarde. Cuando llegaron los efectivos médicos al campo de golf fue demasiado tarde, el ataque había sido fulminante. Al parecer el ejercicio físico y alguna copita de más en el almuerzo fueron demasiado para su pobre corazón. El prometido de su hija Susana lloró amargamente la pérdida del señor Tamayo y confió en continuar con la labor al frente de sus empresas, con la ayuda de su futura mujer. No paraba de repetir, entre sollozos, la última voluntad del fenecido señor Tamayo, que no era otra que cuidara bien de su hija y que no le faltara de nada. Y dicho esto se abrazó a su futura mujer y guiñándole de forma pícara le susurró al oído ¿y bien, te parece éste ya suficiente castigo?

Un poco de humor en éstos dias grises

2009-02-13T00:37:00.001-08:00

Como veo que últimamente los relatos tienen una temática peliaguda, acaso triste, voy a tratar de explicar algunos chistes para tratar de subir el ánimo de mis escasos lectores, que tal vez estén preocupados por mis últimos relatos.

Empecemos de mejor a peor, a saber:

¿Cómo se llaman los habitantes de Belén?
Figuritas.

¿Porqué tiene envidia el pato a la silla?
Porque la silla tiene cuatro patas

¿Cómo se dice espejo en chino?
Akitoy.

Tal vez éste último sea el más malo de todos, pero puede resultar útil y hasta gracioso en una reunión de amigos a horas tardías, cuando el alcohol ya corre por las venas en grandes cantidades.

Sin embargo, según dicen por ahí, las buenas historias tienen que dar bajón. Tienen que joderte por dentro. Además deben contener muerte y sexo como temas subyacentes. Sólo así se consigue captar la atención del lector. Piensen en los periódicos. ¿Acaso tienen mayoría de titulares agradables? ¿No cuentan muertos como si fuera el mercado de la sangre? ¿Cuál es la última noticia que le ha causado sensación? A buen seguro una truculenta.

Es para echarse a temblar. Por eso hoy he contado chistes en lugar de un relato triste, para que empiecen con buen pie el fin de semana.

La isla

2009-02-11T07:12:00.000-08:00

Tumbado sobre la arena sientes el cálido abrazo del sol en tu piel, el rumor de la olas en tus oídos y el exótico canto de los loros allá arriba en los cocoteros. Desde que llegaste a la isla pensaste en hacer un bonito jardín, pero finalmente decidiste esperar y contemplar la inmensidad del mar y observar el ir y venir del ave roc, que te saluda desde las alturas con gesto solemne.

La vida en los sueños puede ser tan dulce.

Poco a poco te vence el sueño, tan pesado que es imposible ya mantener los ojos abiertos. En otro lado, un ser se despierta en ése momento a las siete de la mañana para ir a trabajar. Le quedan por delante muchas horas de sin sentido hasta que pueda volver a su isla, su verdadero hogar.

Las palabras o el cuchillo

2009-02-10T08:48:00.000-08:00

Reprimió la vocecilla que le susurraba al oído que tal vez no fuera la mejor opción para que finalmente fuera suya. Así que ni corto ni perezoso cogió el cuchillo, acto seguido se encaminó calle arriba hasta su portal y la esperó un par de horas, pensando mientras tanto en palabras bonitas para tratar de convencerla sin tener que usar el utensilio cortante de acero inoxidable -tal vez fabricado en China- vaya usted a saber. Finalmente la vió cruzar la calle y llegar hasta el portal y, gracias a esas horas de reflexión, dijo las palabras más bonitas del mundo, recitó tal poesía de barrio que encandiló hasta la vecina cotilla del bloque que los observaba desde la terraza del primer piso. La enamoró y juntos pasearon por el parque, rodeados de primavera y palomas, allí fue donde disimuladamente arrojó el cuchillo a la papelera y la cogió de la mano, felices para siempre.

Eternidad en Marte

2009-02-09T05:50:00.001-08:00

La empresa farmacéutica realizó sus pruebas y dieron resultados óptimos. Un hito en la historia de la humanidad, un punto de inflexión, el Rubicón farmatológico. La inmortalidad al alcance de su mano, mediante un complicado estudio científico que no vamos a desvelar por cuestiones de copyright unos investigadores españoles lograron encontrar la fórmula por la cual no envejecen los tejidos del cuerpo humano. Gran revuelo en la comunidad científica. España se alza victoriosa y pisa con fuerza el suelo del olimpo científico, a pesar de que los investigadores realizaron sus estudios, pruebas, hallazgos y fotocopias en Estados Unidos.

La cosa, sin embargo, no resultaría tan sencilla. Desde un primer momento se vio el potencial económico del asunto y esque poseer en cápsulas vía oral la fuente de la eterna juventud planteaba varios problemas éticos, morales y de espacio planetario, porque se presumía que morir no querría morir nadie, pero hijos, tanto legítimos como bastardos, querrían tener todos.

Visto que por aquel entonces todavía Marte no era una buena opción para vivir, se decidió montar una cumbre sobre la futura humanidad y su posible inmortalidad, en la que participaron los países del G8 y España en calidad de organizadora. Fue entonces cuando se llegó a un consenso: el proyecto de medicamento de la inmortalidad, tanto en su versión cápsula, apósito o polvos solubles, se paralizaría hasta la colonización de Marte, para poder tener así dos planetas donde albergar a tamaña cantidad de sapiens sapiens.

Pues bien, finalmente llegó ése dia. Gran cantidad de medios desplegados para cubrir la noticia de la posible comercialización al fin del Eternín 400, tanto en su solución cápsula o polvos solubles. La empresa farmacéutica descartó la idea de fabricar supositorios por la incomodidad de estarse metiendo algo por el culo ad eternum.

Millones de almas de agolparon a las puertas del hotel donde se celebraba la segunda cumbre sobre el futuro de la humanidad. La emoción es enorme, todas las cámaras están apuntando a los líderes mundiales que van a decidir el futuro de todo hijo de vecino, entran en el hotel, se cierran las puertas, la calle se llena de gritos, miles de millones de humanos mirando las pantallas de sus teléfonos de última generación, observando la historia. El devenir de una raza que está llamada a ser imperio galáctico inmortal.

Sin embargo no todo es alegría en el planeta azul. Hay muchos grupos organizados que defienden varias tesis. Por un lado están los grupos Pro-muerte natural, que defienden que el cuerpo humano está preparado para vivir no más de ciento veinte años y que prolongar de forma artificial su vida sólo le acarrearía problemas mentales, y que se sepa el Eternín 400 sólo afecta a los tejidos por lo que se augura una locura total en los futuros inmortales. Ésta acusación ha sido tajantemente desmentida por los científicos del Eternín 400, dado que además, la misma empresa que lo comercializa dispone de Mentalín Forte plus, un medicamento que cura varias dolencias mentales.
Por otro lado están los grupos Pro-vida artificial, que proponen que el medicamento esté al alcance de todo el mundo, para que no se creen élites de adinerados inmortales hasta el fin de los tiempos, por ésto proponen que el gobierno, y más concretamente el ministerio de sanidad de cada país, distribuya el medicamento a toda la población a partir de los treinta años, siempre y cuando el ciudadano lo solicite.

Ajenos a todo éste revuelo, los quince líderes mundiales sentados a la mesa miraban fijamente el paquetito de Eternín 400 de la pantalla holográfica mientras el empleado de la farmacéutica les explicaba las bondades de su producto, tal como lo hiciera veinte años atrás en la primera cumbre. Cuando terminó su exposición, se hizo un silencio incómodo. El primero en hablar fue el representante de Francia, que dijo una serie de obviedades intrascendentes a la espera de que alguien le cortara, pero como nadie lo hizo se calló de nuevo sonrojado. El representante chino dijo simplemente que la mitad de Marte debería ser para su población, dado que son el mayor porcentaje del planeta y requieren mucho espacio. El representante de Estados Unidos habló entonces de que éso no podía ser, porque los Estados Unidos seguían siendo la primera potencia del planeta y el medicamento se creó en su país, por lo que siempre tendrían preferencia en Marte. El representante de España dijo que el invento era español, pero el representante israelí lo cortó secamente recordándole que su presencia era testimonial en la cumbre y que no tenía derecho a voz ni a voto.

Finalmente, tras varias horas de reunión, se estaba llegando a un acuerdo, todos los países se repartirían el pastel marciano según el número de su población, además el medicamento tendría un coste elevado para que no todo el mundo pudiera tener acceso a él y desembocar así en un aumento excesivo de población que no podría residir ni en diez planetas. El territorio marciano sería gestionado sólo por los países que habían hecho posible la colonización de Marte, por lo que el resto de países deberían conformarse con los territorios que no quisieran Estados Unidos, China y Rusia. Se crearía también un organismo para tratar las cuestiones marcianas tutelado por la ONU, y en éstas y otras estábamos cuando de repente entró en la sala un tipo desgarbado que parecía haber dormido muchas noches al relente. Seguramente debía ser alguno de la manifestación que había fuera, pero se había saltado todos los controles de seguridad hasta llegar allí. Antes de que nadie pudiera decir nada dijo solemnemente -¡No lo hagáis! Tengo motivos para deciros que la inmortalidad no os salvará de la más atroz de las muertes, que podéis morir cada día un poco más por dentro y parecer jovenes por fuera. ¡No lo hagáis!- el hombre tenía una mirada limpia, serena, tranquila, pero a la vez fuerte, decidida, iluminada. -¿Queréis pruebas de mi propia inmortalidad? ¡Observad quién soy, no soy yo el que os lo pide, sino Él! - el hombre mostró sus manos y todos los asistentes pudieron observar las horribles cicatrices que había en sus palmas, como si hace mucho tiempo alguien le hubiera clavado allí unos clavos para asirlo en una cruz de madera.

Se hizo otro silencio incómodo, nadie sabía muy bien qué hacer ni qué creer. El tipo estaba allí con sus manos extendidas en el centro de la sala, mirando a todos con su enérgica determinación. El farmacéutico carraspeó y se santiguó sin saber muy bien cómo hacerlo en ése momento. Algunos líderes se miraban boquiabiertos, fascinados por aquél hombre y lo que parecía representar. Finalmente la nota de cordura la puso el representante de Israel al llamar a seguridad para que se llevaran de aquella sala a aquél falso mesías que tanta sensación había causado. - Un charlatán, como otros tantos. Señores, estamos aquí hablando de futuro, de nuestro futuro, de progreso y de dinero, mucho dinero. - sentenció el israelí, observando furioso cómo los de seguridad se llevaban a aquel pobre hombre. El representante español se disculpó entonces por la falta de seguridad en la cumbre y propuso cambiar de ubicación. El representante de Estados Unidos le dijo que no hacía falta, pero que necesitaba ir al baño a lavarse las manos.

Ego absurdum

2009-02-08T11:54:00.000-08:00

Tumbó las estadísticas, recuperó el cetro del poder y vomitó créditos al consumo. El ego decimonónico rugió de gozo y simuló una partida al mus. Decididamente el sueño resultó de lo más estrambótico, sin embargo prosiguió con la ardua tarea de enterrar ilusiones.

Actor secundario

2009-02-07T00:18:00.000-08:00

No los ví venir, ellos venían por la calle abrazados y yo miraba los carteles de una próxima exposición, al girarme los ví de frente y automáticamente se separaron pero sin decir nada, sólo mirándome haciéndome sentir culpable. Ella ni siquiera se paró y siguió adelante, el otro esbozó una sonrisa indefinida y me saludó tímidamente mientras se alejaba. Yo también pasé y saludé aún con la sorpresa en el cuerpo. Ya sabía que estaban juntos, sólo que no sabía que ella también ahora rehusara el saludo. ¿Tan fuerte fue lo que le dije? Intento acordarme del momento exacto en que sucedió el paso del amor al odio, pero no lo recuerdo o bien yo estaba ausente.

Y pensar que cinco días antes había estado en mi casa hablando tranquilamente, ¿porqué tuvo que decirme que estaba con otro? Podía haberlo hecho mucho antes, o no haberlo hecho y poco a poco irse alejando de mí. No me parece mal que esté con otro, ¿pero podría haber sido al revés? Yo estaría paseando por la calle abrazado a su cintura y vería venir por la calle solitario al otro, ¿lo odiaría también entonces ella? ¿Hubiera hecho lo mismo?

¿Qué posibilidades hay de encontrarse la última persona que quisieras encontrar en una ciudad de tres millones de habitantes? Cuando el destino juega con nosotros parece que todas. Alguna gente no ve toda la gama de grises que van del blanco al negro. En ésta vida es todo o nada.

Proseguí mi camino con un nudo en el estómago, ahora ya estaba todo mucho más claro a pesar de que ya lo sabía. No hay mucho más que contar. Así acaban las historias cuando uno no es el protagonista.

El arma definitiva

2009-02-06T00:06:00.000-08:00

En el tiempo que nos ocupa la guerra fría se volvió caliente. La Unión Soviética y Estados Unidos se estaban tanteando como si bailaran muy pegados un sensual tango. De todos es sabido que Estados Unidos lanzó sendas bombas atómicas en las infelices ciudades de Hiroshima y Nagasaki. Pues bien, como muestra de su poderío y sus santos cojones la Unión Soviética decidió lanzar un par de bombas atómicas sobre Arizona y Oklahoma, se decidió el destino así, al buen tun tun mientras el general Andreiev se tomaba un café calentito en la fría mañana siberiana.

Todo el mundo pensó entonces que el fin de la humanidad estaba en la vuelta de la esquina, fumando un puro. El contraataque americano sería cosa de minutos, mientras tanto los países europeos, sabedores del triste final, se amaban los unos a los otros como animales en celo. Cuando el fin está próximo, las prioridades se reducen a lo básico. Comer y follar pensaron los europeos. Los asiáticos hicieron otro tanto pero la mayoría no dejaron de trabajar, y los árabes se pusieron a rezar a su dios como si verdaderamente les fuera a salvar, o en su defecto darles un harén celestial a cada uno con multitud de vírgenes listas para desflorar, se ignora si las árabes tendrán a su disposición un harén lleno de efebos y hercúleos titanes vírgenes, en todo caso ellas también rezaron.

El mundo entero se quedó de tres palmos de narices cuando Estados Unidos aceptó la propuesta de la ONU de no atacar con armamento atómico, nuclear, biológico o similar a la Unión Soviética. Los ataques se deberían realizar a la vieja usanza, a tiro limpio o como mucho lanzando bombas normales desde aviones. De otra forma toda la humanidad se iría al garete y no habría vencedores, sólo vencidos. Un atisbo de sentido común afloró en las mentes de los capitostes americanos y entonces tuvo lugar la tercera guerra mundial.

Es aquí donde comienza nuestra historia, pues siete años más tarde desde el día que el general Andreiev ordenó lanzar las bombas sobre Arizona y Oklahoma estaba dicho general tomando un té, a la misma hora de la mañana,. Había dejado de tomar café porque amarillea los dientes, como sabe todo el mundo con dos dedos de frente. Era muy temprano y el día anterior había luchado hasta la extenuación con el enemigo americano que estaba al otro lado de la colina. Se metió entonces en el retrete para desahogarse, aprovechando la inesperada erección matutina.

Una hora más o menos más tarde apareció el cabo Svelin muy azorado en la tienda del capitán Stolen. Mi capitán mi capitán el general Andreiev está muerto. ¿Cómo es eso posible? preguntó incrédulo Stolen. Empezó a clarear el día y se escucharon algunos pájaros a lo lejos, el sol despuntaba triunfante en el horizonte de color rojo. Aún así hacía mucho frío. Se dirigieron al retrete y lo vieron allí, minga en mano, con un rictus de placer, un último placer antes del ataque al corazón. Había llegado al clímax y Svelin temió que le tocara a él limpiar el suelo. Stolen sonrió por dentro, no era una de las peores muertes, aunque sin duda era una de las más sonrojantes.

La muerte de Andreiev fue recibida con una mezcla de pesar y alivio. Muchos pensaban que Andreiev estaba apegado a las viejas costumbres, como por ejemplo seguir utilizando aviones y buques de guerra, cuando ya el enemigo se había pasado a la caballería y los rifles con bayoneta. El capitán, ahora general Stolen vislumbró un nuevo horizonte a partir de aquel día. Por fin podían empezar a renovar el ejército. Lo primero que haría era jubilar todo el ejército del aire y su correspondiente flota de aeronaves. Reconvertir la artillería a infantes con armadura y espadón a dos manos. Los tanques serían sustituidos por caballos, encima de los cuales habrían caballeros con poderosas lanzas y relucientes escudos. En un par de meses todo estaba listo y preparado y se lanzó un nuevo ataque.

La victoria fue total, los americanos no pudieron hacer nada contra aquellas nuevas armas del ejército soviético. Las espadas y las flechas eran verdaderamente mortíferas y enseguida cundió el pánico entre las filas americanas. Muchos se rindieron en el acto y fueron hechos prisioneros. El general Stolen perdió a varios de sus capitanes en la batalla y subió de rango entonces a Svelin, que aún estaba un tanto mosqueado por haber tenido que limpiar las letrinas dos meses atrás. Así batalla tras batalla y victoria tras victoria el general Stolen y su fiel mano derecha Svelin fueron ganando terreno al anticuado ejército americano. Pronto entraron en tierras más cálidas y secas, habían ganado mucho terreno al enemigo, pero aún quedaba una dura batalla.

El ejército americano no se había quedado de brazos cruzados. Sólo estaba ganando tiempo para poder fabricar armaduras, espadas, cascos y escudos, conseguir un número de caballos aceptable e incluso estaban innovando aún más al incorporar una catapulta a su ejército. Además habían conseguido reunir un buen número de animales, perros, gatos y gallinas y de los alrededores que a buen seguro serían una excelente herramienta de distracción.

La última batalla fue épica, los dos ejércitos estaban prácticamente igualados en fuerza y número, pero el soviético estaba más experimentado en las nuevas armas. A media tarde el ejército soviético lanzó un ataque demoledor sobre los flancos y rodeó a los guerreros americanos, que aún así resistían dando estopa aquí y allá como auténticos jabatos. Pero no podían vencer a aquellos bravos guerreros soviéticos. Armados con hachas, mandobles y espadones, los soviéticos reducían cada vez más la ya mermada formación americana. Los perros, gatos y gallinas no habían dado resultado, cuando los soltaron se fueron corriendo como alma que lleva el diablo hacia vete tu a saber dónde.

Finalmente sólo quedaron un puñado de hombres americanos frente a todo un batallón a caballo, algunos infantes y muchos arqueros soviéticos. La victoria era evidente y el general Stolen les invitó a rendirse. Fue entonces cuando un valiente guerrero americano llamado Peter gritó que nunca se darían por vencidos, se agachó, cogió una piedra del suelo y la lanzó con una fuerza inusitada a la cabeza del general Stolen. Impactó de lleno en su frente y le abrió una brecha considerable que le hizo perder la consciencia y caer del caballo. El ejército soviético tembló. Svelin miró el cuerpo sangrante de su general en el suelo y comprendió. Los americanos tenían un arma demasiado poderosa. Las piedras eran letales, podían tirarle a uno del caballo. Había además piedras por todas partes, por lo que los americanos podían hacer uso de ellas en cualquier momento. La tierra entera estaba llena de piedras, era un recurso inagotable y sólo tenían que agacharse y lanzarlas a su enemigo. Svelin no podía imaginar cómo podía derrotar semejante despliegue, había armas americanas en el propio Moscú. Los americanos se agacharon y cogieron cada uno una piedra. El terror se apoderó de los rostros de los soviéticos y Svelin ordenó retirada.

Desde aquel día se mantiene una segunda guerra fría, armadas con piedras, las dos potencias aguardan una nueva provocación. El arsenal de piedras, cantos rodados y algunas rocas aguardan impasibles la próxima contienda. El general Svelin, por su parte, no se ha quedado quieto esperado una nueva humillación. Tiene un secreto que volverá a poner a los soviéticos a la cabeza de la supremacía mundial, un arma infalible. Con una sonrisa de triunfo, vuelve a darle una bofetada al capitán Puchov, observando el terror y la fascinación en sus ojos. La guerra está ganada de antemano.

Un dia malo lo tiene cualquiera

2009-02-05T07:52:00.000-08:00

Le pegaron un tiro. Era un tiro en el estómago que le perforó el pulmón, así que pronto moriría. Rápidamente y sin pensárselo dos veces sacó el teléfono móvil y tomó varias fotos de la zona afectada, acto seguido envió un mensaje a varios amigos avisando de que probablemente no llegaría a tiempo para la partida del Fifa, reafirmándose en que siempre hubiera preferido jugar al Pro. Aún le quedó un aliento de vida para conectarse a internet vía móvil y actualizar su estado en el facebook. Publicó la foto en la que salía sangrando, una nota de despedida y esperó, mientras la vida se le escapaba, algún que otro comentario de sus ochenta amigos agregados.

Sonetos tercetos cuartetos

2009-02-05T00:44:00.001-08:00

Sonetos tercetos y cuartetos. La música entró en mis oídos rasgando los tímpanos incrustándose en los sesos. Sonetos tercetos y cuartetos. La batuta no sigue los tempos ni el saxo ofrece boleros. Sonetos tercetos y cuartetos. Carlos Gardel en la nevera comiendo cabezas disfruta ad eternum. Sonetos tercetos y cuartetos. Solitario en la luna ventana laguna.

Último escalón

2009-02-05T00:42:00.001-08:00

Dió un paso en falso y cayó por las escaleras. Varios golpes y contusiones, de veras un problema al no poderse levantar. Enarcó una ceja de complicidad para con el destino. ¿Y ahora qué, alguna otra novedad de buena mañana? Sonó el teléfono, sonó el timbre, sonó la alarma y todo sonaba mientras el dolor se apoderaba de su cuerpo inmóvil. Soy el presidente, pensó el susodicho, soy el presidente y me he caído por las escaleras. Pensó en un castigo divino, tal vez por sus excesos en su cargo, propios de los de su calaña. Se imaginó en los telenoticias de las nueve, su cuerpo llevado por camilla. Grave caída del presidente del gobierno. Un par de muelas se asomaban por allá, un reguero de sangre fluía de la boca. Intentó moverse. Nada. Se hizo el silencio. El silencio del último acto. Escuchó una multitud de aplausos, trompetas de victoria y gritos de júbilo, se levantó de un salto y saludó a todos los presentes con la mejor de sus sonrisas falsas.

Más o menos unas mil

2009-02-04T07:36:00.000-08:00

El propósito de éste blog es el de mostrar mis escritos, los cuentos, relatos, canciones y poesías que voy escribiendo. Poco más que contar y sirva ésta escueta frase a modo de presentación. Mi intención es entretenerle a usted y obtener mayor soltura escribiendo. Lo ideal, lo maravilloso, lo asombroso sería llegar a conseguir más o menos unas mil palabras escritas por semana. El reto está ahí y usted podrá ver los progresos a medida que van pasando los días, las semanas, los meses y los años.
¿Hasta dónde llegaré?
¡Sólo las musas lo saben!

De momento llevo 162 palabras y ésto lo he escrito en menos de quince minutos, así haga usted las cuentas. En breve empezaré con el espectáculo literario que ni sospecha ni espera, pero que a buen seguro no le dejará indiferente. Agrégueme a su lector de noticias, no se lo piense, no se arrepentirá, estoy seguro de ello. En todo caso, no pierde nada, ¿no es cierto?